Embaraçam tantos dias assim escorregando entre dedos.
Lá se foi mais um. Ou sete.
Aquilo tudo por um fio, como na vida.
Uma lança, o ajuste da saudade.
A trança vagarosa, uma teia grossa, grudada em olhos de esquecer.
Olhos de acreditar.
Há porque mistério nas palavras. Há porque fio tecido.
Paradoxo, tudo final, onde havia começo.
