Foi este o sábado do poço profundo, não aquela breve melancolia dos dias comuns. Sinto o gosto de sangue na boca: ainda me espanto com desconsideração, insensibilidade, maldade.
Participo de olhos arregalados - confesso - deste carnaval sem música.
Percebam: o silêncio, o silêncio, o veneno, depois um grito para acordar a si mesmo.
Perigo de vida das esquinas tuas. As ruas lotadas do teu corpo.
Errei de endereço, experimentei, na carne, o desprezo.

Foi a ferida impaciente das palavras ou o mesmo erro (duplamente) escolhido. Por vezes não há opção clara, há uma intenção singular, verdadeira, misturada ao amor. Em troca: lições disfarçadas de nudez colorida. Ao alcance das mãos, a cena da loucura que te surpreende, te deixa mudo, nauseado, paralisado, mórbido. Mais tarde te permitirá ver a própria alma em sintonia com o que é sagrado. A própria bondade, o teu amor sério e vivo, inabalável.
Depois da dor, do pesadelo, da máscara que cai, uma leveza conquistada.
Leveza de pele, de corpo, de vida.