Penso a
vida sufocada na própria carne,
incessante, árdua busca,
encontrando dos becos as saídas.
Poesia das esquinas.
Melhor caminho o das imagens,
outro o das palavras.
Tudo se move. Eles à margem: beira de abismo. Levem-me daqui. Longe. Pensamento de cobra o meu: era um grito na madrugada. Pesadelo. Eles não existem. Eu acompanho. Garganta seca. Preces vãs. Vulgares dias.
